ós nos sentimos lá
dentro, no andar de cima da Casa do Barão.
Com o risco de incorrer num critério
meramente saudosista, consideramos que as duas ou três lojas do térreo – onde
realmente estivemos – representam uma afrontosa ocupação.
Então
é de se inventar, também, que nos abrira a porta um encarregado, homem
encarquilhado, baixo e extrovertido. Tão falante que, já ao pé da escadaria de
cedro, gesticulando com as chaves na mão, enaltecia os antigos fidalgos que,
por mais de meio século, habitaram o casarão; e que, quando lhes convinha, em
vez daquela escada, subiam pelo elevador – uma engenhoca (talvez de pau e ferro),
com roldanas e cordas puxadas por escravos.
É de se supor, ainda, que lá
dentro do sobrado restara um penumbroso vazio em que o bodum úmido do tempo
tresandava das tábuas do assoalho e do teto; da escaiola, surpreendentemente
conservada; e dos lustres de bronze que, por sorte, ninguém ousara desmontar.
A Casa das Sete Torres e a Casa do Barão.
Ocorre-nos assim, por cotejo, a decadência da nobreza rural – que Hawthorne, em
seus escritos de Boston, tão comovidamente descreveu e que, com bastantes
coincidências, representa um fato universal: o loteamento costumeiro das
antigas e aristocráticas mansões.
A
cidade é romântica, por si mesma E, no momento, nossa alma é suscetível desta
síntese: a beleza triste e melancólica do sobrado.
A observação distraída dessas
ruas e dessas casas – algumas do século XIX –, a par do encantamento e da
compreensão histórica, atiça a curiosidade. Quem foi o Barão? Seus traços provavelmente quedaram nas
sombras. Aquele ali, o da ponte histórica, chamava-se Mauá.
Quando objetivo, o interesse
poderá ser contentado pela sondagem perseverante de um historiador. Mas cabe
suspeitar que a expectativa muitas vezes se arrefeça com a correção da
pesquisa. Além do que, o tom adequado para simbolizar a história desses
casarões descuidados é justamente o mistério de seus personagens.
O declínio da era rural. Cabe admitir
que suas peculiaridades se tornem propulsoras de tantas e assombrosas conjeturas.
Que o destino mudara o sítio de transcendência dos senhores que viveram nessas
casas. Que muitos de seus descendentes estejam aqui. Que outros cruzaram a
ponte velha e escultural, motivados por consórcios, partições, ou novos
confortos.
Pois há mais, há sempre mais. Existe
este horizonte raso, que parece sublinhar a similitude geográfica e definir linearmente
entre os viventes dos dois lados uma afinidade anímica quase segredosa – como a
afinidade dos que se gostam e que a distinção dos idiomas só consegue sublimar.
Ocorre-nos, lembrando o relato
histórico e romanceado de Aldyr Garcia Schlee, que o castelhano Fructuoso
Rivera – o Don Frutos – nos meados do século dezenove, sentiu-se em casa aqui
em Jaguarão, enquanto se revigorava para reassumir o poder na banda oriental desta
terra sem limites.
Pois
lá dentro do sobrado – onde pensamos estar –, ao escancarar-se na imaginação do
abandono, a vetusta janela emoldura a vista desta solene ruazinha de pedras,
deste antigo mercado, deste posto de saúde e deste céu fraternal que açambarca
ainda um trecho do rio – que percorre o tempo celebrando a unicidade do pampa –
e acaba naquela tira de campo arborizado que já é do Uruguai.
E
então, um de nós três visitantes, que somos cúmplices dessas esparsas especulações
da realidade e de tantas fantasias – que são razoáveis, considerando-se o
pertinente desfecho de certas tradições – imaginou o parecer de outro
forasteiro, que estaria perto de nós:
–
O escritor jaguarense tem sortidas razões. Essas fronteiras demarcadas por
alambrados e rios são convenções carentes de sentido. E a paisagem que ora se
descortina é realmente – na nitidez dos sentimentos – a paisagem de uma terra
só.
Uma terra só. O livro denomina,
agora, esta rua curta que pode ser plenamente avistada pelos fantasmas do
casarão. Não se trata de mera homenagem de reconhecimento, senão que um
anelante propósito de alcançar todos os significados que transcendem este nome:
Uma terra só.
Nada mais caberia dizer. Mas a curiosidade
é impaciente e teimosa: que será da Casa
do Barão? Admite-se, por hora, prescindir da resposta, porque o foco é o
batismo da rua. Mas, amanhã ou depois – como se deu hoje com o fim do anonimato
deste estreito e solene caminho de pedras –, aquele sobrado gris haverá de celebrar
algo também importante: o desfecho de seu abandono.
João
Félix Soares Neto
O arroio-grandense João Félix Soares
Neto nasceu em 1936, numa manhã de natal. Vive desde os 12 anos em Pelotas, onde
estudou no Colégio Gonzaga, dedicou-se ao jornalismo, trabalhou no BB e chegou
a cursar Letras na UCPel. Foi parceiro musical-letrista- de Harry Rosa,Gélson Domingues
e Alfredo Allgayer Osório. Depois de 70 anos, três filhos e cinco netos publicou
em 2007, seu primeiro livro, “O cigarro ensangüentado”, que são
as reminiscências de um guri repartido entre o bulício de uma pequena cidade e
o ludismo rudimentar do campo. Lançou este ano em Pelotas,
sua segunda obra, “Na palma da mão – uns contos no sul”, ficção de prevalência realista.
