Avis rara
Um bicho raro é o poeta... um fóssil vivo
Um dinossauro a ser extinto no futuro
Cuja ossada será exposta e – redivivo –
Dirão ter sido um farol frente ao escuro
Mas no presente?... é só um morto-vivo
Tido por doido, sempre aéreo e obscuro
Quando se mostra libertário é um nocivo
Quando faz versos por amor é um imaturo
Feito cigarra que não planta, nem produz
É um grande inútil o poeta... um infeliz
Que se crê (valha-me Deus!) um ser de luz
Vive de sonhos... a voar... sem ter raiz...
Melhor faria preso às varas de uma cruz
Pois nada acrescenta à balança do país!
Martim César
3 comentários:
Sem poesia não há idéias, sem idéias, marasmo! Viva o Poeta!
Poetar é eternizar o efêmero, é como congelar uma lágrima na linha do tempo...
Faz lembrar: "Os verdadeiros chefes não têm nenhuma necessidade de cultura e ciência". H. Goering
"Quando ouço a palavra cultura, ponho a mão no revólver." J. Goebbels
"Os intelectuais são como as rainhas que vivem das abelhas trabalhadoras."
A. Hitler
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